*LA MUJER DE LOT*

A las estatuas de ayer;
para algunas con cariño,
para todas con mi total admiración y respeto.

Y despierto en mitad de la noche al pie de este cadalso de certezas ilusorias, encandilada por el instinto ciego y los abalorios diamantinos que cuelgan ante estos ojos de mirar obnubilado, indolente al verbo farisaico que desteje ayeres de palabra y promesa, y descubre ante la encandilada el espejo gris de la melancolía; discursos facetados, máscaras y cada tanto algún ser de bruma informe con vicios de metamorfo. Y no soy más que una estatua de sal, una casualidad, una mera circunstancia dispensable, sustituíble. Y quién sabe, quizá tan sólo la mera sucesión de otras estatuas y otras circunstancias, vago reflejo de todas y de ninguna, sucedáneo temporal a la vacuidad causal e insufrible que algunas veces y por azar, toma la forma de un nombre.